Luna llena para Iron Maiden

Eclipse lunar ayer, moonchild ésta luna llena de hoy. Cuenta la leyenda que Río de Janeiro vibró como nunca bajo los poderosos acordes de la banda lidereada espiritualmente por Bruce Dickinson. Apoteósica velada noventera, Rock in Rio.Monterrey, 2008, viernes, abrumado entre papeles, el contador decide tomar un curso motivacional intenso, así que cierra el changarro, apresurado vuela a casa y cual Clark Kent se despoja de anteojos, se enfunda de negro, disfruta de esa imagen en el espejo, sonríe, he is back, transformado en una versión reloaded de sí mismo ochentero. Si perdió un concierto del abuelo Alice Cooper por una clase de tango, es hora de revertir el daño.El rojo cohete alemán  vuela mientras el conductor medita que ciertamente para estas ocasiones es que fue adquirido, no para los 7 kms al trabajo a paso de desfile.Búsqueda de estacionamiento y de boleto, nada. Aparca el coche en lugar prohibido, total, vale la pena, como aquella ocasión en secundaria, en la que Paco Otero defendió a capa y espada su derecho de llevar los discos de ¡de vinil! de Iron Maiden al salón, ante el profesor que puso en tela de juicio la hombría de esos greñudos y pretendió prohibir su escucha.Primera oferta en reventa: 2500 pesos, obvio, inaceptable. El precio baja mientras me fundo con los peregrinos oscuros, rockeros, darketos, punketos, todas las tribus urbanas de las cuales soy solidario. Consigo al final pagar 500 pesos más del valor original del ticket. Good deal.  Run to the hills! Atravieso los tradicionales puestos mexicanos de productos pirata del grupo, no podían faltar! Mi playera es de Sith, así que una vendedora se compadece de mí y me ofrece una de Iron a módico precio, le sonrío y le digo, que no, gracias. Me veré acaso freak con la leyenda Sith en el pecho?? Puerta A, no vaya a puerta B, no aquí no, vaya a puerta A, chale! Por dónde??? Una chica rockera sufre conmigo de los pin pones entre puertas de la arena Monterrey. Nada que ver con el acceso al último concierto que había asistido, el cual, además de gratuito, fue en Rosario, Argentina. Brenda me llevó hasta primera fila, junto al quilombo, a donde Fabrizio se lanzó a cantar y brincar ante Divididos. Ahora es el turno de Maiden. Aquí y ahora reza el budismo zen.Can I play with madness retumba triunfante mientras cruzo el umbral al aquelarre musical. El recinto es similar a aquél en Saint Paul, Minnesota, donde presencié un partido de Hockey sobre hielo. Se dice que este sitio es el mejor en lo que espectáculos se refiere en toda la república, puede ser, muy agringado, ya sabes, los regios están más cerca de la frontera que del corazón y alma del país.De repente a mi lado aparecen los ochenteros compañeros del rock, aquellos con quienes ingenuamente nos preguntábamos el significado de Iron Maiden: “hecho de metal? Adrián, Hassael, pacman, checolote, todos, sí, todos estaban conmigo, todos flipando al máximo! Six, six, six, the number of the beast, sacrifice, is going to be tonight! Marco a Hassael, le permito deleitarse a través de mi móvil de los coros, comparto mi alucine. La escenografía es media mutante, inicia la portada Powerslave. Bruce Dickinson no ha perdido elasticidad ni voz, se dirige a nosotros como un director de orquesta, la audiencia responde acorde al momento.  Localizo una regia que evoca alguna argentina… ¿porqué en los ochentas no había chavas rockeras? Todas fresas, tanto así que mi asistencia a conciertos se limitaba al grupo del cual se dice soy generación: Timbiriche (qué ojos de Cinthia Campos). En ese tiempo nunca hubiera imaginado atestiguar algo así, era como pensar ir a la luna. Después de la estancia en el fin del mundo, todo es posible….me oíste luna?Los camaradas de Iron Maiden controlan los instrumentos musicales cual maestros de campo de rugby, despegando en turbulencia, qué delicia! Only the good die Young, uooo, uooo, uooo o o ooo oooo o o o o uooo, uooo, uooo o o ooo oooo o o o o, se abre una puerta de la pirámide escénica y aparecen unos privilegiados con todo y bandera tricolor al escenario! Brincan al son del uououoo!! Scheisse, que bien que se pone esto! Está con madre! Bruce con una capa estilo conde Pátula, se sube arriba de una bocina y prende a la raza. El público es muy decente para lo que estamos viendo, los hijos del slam se atimidan, nadie se aloca, solo un brassiere llega a escenario, qué pasa? Será cierto que los regios son así? El vecino de adelante, con pinta de vocalista de Control Machete sufre de un momento gay, se asoma del clóset y le grita “I love you”  a Bruce, chale.Rime of the ancient mariner, 13 minutos de duro rock en mis oídos. Somewhere in time invitó a Eddie versión futurista estilo terminator y de 3 metros de altura, ojos rojos, quien paseó por el escenario  mientras el guitarrista hizo volar su instrumento musical, expectante esperaba yo la destrucción estilo KISS, pero no se dio. Cierro mis ojos, ahí siguen los amigos, todos enloquecidos con los acordes. Iron Maiden no se anda con pavadas, no cedió ante ritmos baladísticos para mantenerse en el mercado. Bruce los abandonó y como hijo pródigo, regresó, eso sí, ya con el pelo corto, tal cual miembro de Metallica noventero. Comprendió sus tiempos mientras sus colegas greñudos comprendieron los suyos. Hay respeto. El metal se ha vuelto atemporal, se daba por muerto, sin embargo nuevas generaciones han tomado la antorcha, avivado y esparcido el fuego. Los pretorianos de la vieja guardia ahí estamos  vigilantes de que los neoscuros cumplan su deber, prodiguen el rock, metal, industrial o como lo quieran denominar,  entre los reggaetones y bandas nortenas.  Uníos hermanos míos, que aún quedan muchos coros que entonar!! Only the good die Young…  

Da el salto

Qué esperas? da el salto, no te das cuenta, nórdica luz, que eres el motivo de mis desvelos? Tantas señales son innegables peque.

¿Acaso nuestros ojos no cruzaron ya llamaradas eternas? ¿No bebimos del licor del recuerdo? ¿Cuántas millas más me esperan para alcanzarte chiquilla?, quizás no son nunca suficientes las recorridas y siempre el hambre de más me aleja irremediablemente de ti. O quizás no.

Escondes el rubor en una mascada de sonrisas, te vuelves inalcanzable y sin saberlo, estás a la vuelta de la calle donde un infante desconocía que el camino de la vida se desdibujaba mientras los zapatos atesoraban encuentros y desencuentros.

Desencuentros, sí, ¿quién lo diría? Queriendo recobrar el tiempo perdido me topé con el espejo de los desencuentros, donde tu imagen hace ya tiempo se fugó dejando la del infante reflejado con 27 años más.

Da el salto pequeña, que mis brazos te esperan para recibirte, así, enlazados, continuaremos recorriendo la vital vereda hasta que el tiempo ya no nos importe.  

 

 

Seco....

Seco, más que un martini de Bond, esa es la palabra exacta,así andan estas neuronas infiltradas ahora en la corriente financiera telúrica, planes de negocio, rollos para mantener la vida y parir a esa cafetería bandera de sonadores y delirio de musicales.
Y mientras qué sucede? encuentro concursos para darse un gustazo en el Blog del país semanal, un gustazo tan escatológicamente goloso, que el mero orden, bases del mismo, duración del mismo, fin inevitable del goce, terminaron por arrancarme las mas deliciosas carcajadas por la situación. Y qué decir de los comentarios al concurso, wowowow, que vida esta tan sorprendente!
Después vino el reencuentro conmigo mismo, mirar el espejo interior y descubrir esa realidad, ese potencial dormido, ese corazón que no avanza, se queda, se espanta, temeroso cual nino de kinder... Mentalizarse a que el viaje sigue, es infinito, eso es, eso falta, gambetear el dolor y poner la mejor cara, creértelas de todas por todas, sabértelas todas, como diría un porteno: A mi? A mí qué me venís a contar che, Yo, sí, yo la tengo bien clara...
Vaya mundo, lleno de sorpresas, inseguridades, destinos a medio escribir, ausencias prolongadas que terminan por eternizarse.
Moving forward, lets say it lets not open doors, just options, which at the end and always at the end, are the only things to die for, things that move faith, that makes a boy turning into a man, things that no one must forget, things that hurt, things that creates great people.
Diálogo conmigo mismo, quiero reemprender el vuelo, dejar, abandonar...no es huida, es recomenzar, reconstruir, padezco del síndrome del condenado a vivir todas las vidas, como el pirata de Sabina, y sin embargo, prisionero de una sola con sus terribles consecuencias einstenianas.
Wer weisst dann, wer hat die Schüssel um alles zu erreichen?
Ella, así, con mayúscula, infinita tránsfuga, inalcanzable como tenía que ser, por qué forma parte de este texto? Por qué se entromete en los desvaríos nocturnos de esta alma en pena? Será porque es causa y efecto, primer motor móvil, aleteo de colibri, perfume de todas las flores, latido último de infartados, nube de humo de opio en narguilé, calendario remoto de feliz infancia, último aviso del súbte en BSAS? Eso y más bastan para que aparezca.
It is impossible to count the number of times it happens, it occurs, thus, probably it refers just a lack of conexion, mental conexion with desires, with life, with pain.
Und unter diese Situationen, gibt es keine Bildungen, nur Erinnerungen, oder Träume, und die Leute glaubt es nicht, dass ich möchete lieber etwas anders machen, als was ich machen musste. Singen! Alle singen! wir alle haben schöne Stimmungen! Der Fluss kommt!
Swimming among those rivers, some one is able to find, to discover, to enjoy a game of possibilities, all real, but knowing that only and just one will turn over the path till now walked, and direct all the efforts to a unthinkable desires of being. Where, how who?
Brincamos de una dimensión a otra, aleteamos buscando nido, nido nido, dónde estás? Digo que no dije lo que quiero decir, eterno fingir que no se finge lo que se finge.
Once again, she, she appears, unstoppable hummingbird which escapes of the flower traps and gives us an idea of lonlyness...
Wieso???
WIESO, fragen es ist leider verboten.

Absinth voyage

Desperté flotando en un bote, asoleado, sediento, desubicado existencial. Después de reflexionar sobre lo irreflexionable, de destruir las expectativas más infieles, de condenar los abrazos mas pueriles, me dediqué simplemente a vagar. Vagar, verbo favorito de los sin tierra, de los buscadores de fortunas, de los clochards. Magia, espíritu, ¿qué se yo?? Todo cuesta, toda tiene precio, todo  vale la pena si es pecaminosamente y alegóricamente hijo, nieto o descendiente de la capuleta dinastía del esfuerzo. Dónde queda, sí, dónde queda la pureza de la cigarra? Bloqueador solar. No te preocupes, lo quemado quemado está; arde, supura la piel, al tiempo que se desarrolla el bautizo, open the heaven gates! El acceso al estado espiritual dejando ya atrás el peligro de un limbo declarado inexistente por la mano del hombre.Zarza ardiente, cual faro nebuloso, ¿quién lo dijera? El jaguar viste su máscara de jade, las fichas de dominó se acomodan, todo encaja, la última pieza del rompecabezas está extraviada, buen momento para darse cuenta!!!  Oasis irlandeses…exacto, dispersos por el mundo en espera de sus fieles, la mezcla fatal de seres con apariencia humana y poseedores de espíritus mitológicos, charlan, se reconocen, juegan, al final siguen cada uno la odisea que deben escribir para sus vidas.  Oasis irlandeses, fuga y encuentro, exilio y meditación, ahí, ahí se puede jugar el alma y terminar cual saco de patatas o conejo de playboy, opciones infinitas, y si se anima uno a dejar actuar al ser mitológico interno, la cosa se pone ruda.Así como los oasis, las pulquerías son algunos escalones al infierno, al principio se goza de lo lindo retozando en las llamas, después el incendio es imparable. Hada verde, ella sí que sabe lo que hace. Captora de huidizos, encanta con sus verdes ojos a los incautos, los envuelve en altas charlas, quema las entrañas, acelera corazones y aligera cargas culposas. Ya después, conocedora de sus deberes, carga a la cuenta del rejoneador la cornada respectiva, habiéndolo engañado siguiendo sus gráciles verónicas y lo tumba a ras del suelo para desmancillarlo sin piedad. Cuidado con el hada verde! Uno puede despertar en un bote, a través de un río y escuchando las palabras del vídeo bloqueador solar de you tube cuando ya desgraciadamente, sí, desgraciadamente, no queda mucho por hacer.

despistado

Vagando por la vía Appia en busca de las palabras lapidatorias que me llevasen a la cruz, se presentó ante mi una perfumada higuera cuyo inefable aroma me transportó a otros lugares, de héroes sin oportunidad, de encrucijadas a ningún lado. Tomé lo que traía conmigo, miré hacia ti en ansiosa espera eternizada por una respuesta. Nada. inacabables volúmenes de libros advierten sobre los efectos de deshojar margaritas, de redactar poesías, de hurtar mieles de panales, de danzar bajo la lluvia, de beber coca cola, de acariciar mejillas, de irreconcilables miradas, de volver hacia atrás la vista, de despedidas en estaciones de tren, de quiromancia, tarot y garrapinados en Montevideo, de tacos callejeros y de montar sin ensillar al caballo. Todo eso transcurrió en menos de que un colibrí, esos que abundan en Iguazú, aletease una sola vez. Aspiré de nuevo los frutos de la  higuera, evocando lo primero que mi mente dictase, trayendo conmigo ese gorgoteo del mate recién cebado, el tic tac de mi despertador, acordes de algún Werk Mozartiano, leves mordidas juguetonas y húmedas de la mascota casera.

Revolviendo los sentidos, decidí que era el momento de abandonar el juego. Las posibilidades gambeteaban mi fortuna,  Alea jacta est, "resista companero". Caminé, demonios que si no caminé, seguí hasta encontrar la esquina donde Djema el Fna golpea con furia a quienes por primera vez presencian su generoso escote. Ahí estaban todos, cada cual en su papel, el encantador  de serpientes, el mono cuasi limosnero, el fresco olor de naranjas, especias, sudor y carne, sí, carne freída y hasshiss. Todo un quilombo de figuras elementales que encuadraban entre la dama del tarot, el tragafuegos, el carterista, los chiquillos pordioseros, el turista japonés, los danzantes y los tatuajes de henna. Decidí entonces, plasmar por  primera y única vez, el misterioso signo en un brazo.

El shaman huichol sabía todo desde un principio. No bastó el serpenteante camino por el desierto, ni siquiera esas interminables horas fusionado mi trasero en el asiento del autobús para que mi terca alma se diese por vencido. Si la medicina me esperaba, no habría problema en obtenerla. Oh, gran sorpresa!! No era el momento, la alineación planetaria de mi constelación andaba de paseo, digamos eclipsada por algún concierto de cuasares, chale. Todo lo que obtuve fue el signo que el shaman dibujó en la volátil arena de Real de Catorce.

Catorce...quince, dieciséis catacumbas visité en Roma, la via Appia está rebosante de esos lúgubres escondrijos para primitivos dibujantes de peces. San Sebastián presume su catacumba milenaria.

Es ya sabido que los chinos no miden su histórico paso por centurias, sino por milenios, queda caro su poderío cabalgando los tiempos cuales jinetes apocalípticos arrasan por donde pasan, sus vecinos koreanos no se quedan atrás, sus navíos son tan rentables que Pasaia debió mudarse al abandono, al recuerdo lejano de glorias enaltecidas por gente como Elkano. Viene a mi mente el dominical paseo por la playa de la Concha en San Sebastián, testiga vía de mis desvaríos juveniles al beber el elixir de la vida casi al punto de no retorno. Cuántas estrellas se habrán extinguido en el vacío sideral en estas escasas catorce vueltas al mundo? Cuánto navíos encallaron en estrecho de Magallanes? Cuántas higueras dieron sus frutos en el rancho, acá donde aprendí que jinetear potros sin ensillar no es cosa de ninos? Cuántos mantras fueron entonados en el templo del amanecer, allá, a orillas del inmundo río Chao Praya? Cuántas fortunas fueron leídas en manos de incautos, por quirománticas de Harvard? Cuántas cartas retrasadas cambiaron carinosos destinos y cuántos mensajes recrearon una vez, sí, una sola vez más, la llama esperanzadora?

 

La rutina anestesiante...

La Mediocridad se vuelve rutina, cuando a pesar de la vida, nuestras posibilidades de extinción se incrementan por la falta de güevos para alcanzar niveles superiores se presenta. Vivir como un simple mortal es lo que está insertado dentro del software de cada uno de nosotros, como si no existiesen virus o problemas del sistema que desequilibran e impiden que éste corra tal como debe ser. La mayoría de humanos cuenta con eficaces programas antivirus que los inmunizan contra esa benéfica desventura, pero los que nos arriesgamos a navegar por el ciberespacio de nuestras vidas sin protección alguna, sabemos y esperamos el derrumbamiento total, porque después de él, saldremos fortalecidos con mas bytes para disfrutar del próximo encuentro que ¿quien sabe? Puede ser el definitivo. Los demás continúan percibiendo sus vidas, mientras tanto, a través del protector de pantalla “social”, que les oscurece las ideas, los sentimientos y la capacidad para liberarse de sus “guías” sociales sin los cuales, quedarían desprotegidos contra las corrientes de alto voltaje que fundirían su sistema. Basta ya!La mediocridad propia me enferma, me impacienta, quiero ser yo nada más, pero si no soy nada, qué soy? Soy mediocre, lo admito sin regocijo ni remordimiento, soy un ente que debe superar su estándar (uno mismo) para encuadrarse dentro del orden del universo en el lugar que le corresponde. Los demás también son mediocres y son felices por ello… ¿seré siempre infeliz por saber lo que soy? En ocasiones, a pesar de todo el esfuerzo inhumano, el amor cristalino, la dedicación inusual, el esmero permitido, la tenacidad, la fortaleza interior, la esperanza en el mañana, el trabajo duro, la constancia inquebrantable, la fe totalitaria, el espíritu consciente, la capacidad de levantarse y seguir, el encanto diario, la planeación elegida, la lluvia de fuego mental, la aceptación de conceptos ajenos, la destreza interior y la lucha diaria, la misticidad del futuro, el ayuno de amores, la purificación de ideales, el encuentro con la creación, el valor invisible, la explosión de fuerzas, la dura determinación  y aplicación incondicional, la orientación correcta hacia la meta, la voluntad incorrupta, el deseo acuchillante y la preparación mental, el fracaso se presenta, aullando como verdugo y te muestra la que la realidad son las cuatro paredes que la vida guarda para cada espíritu temerario que osa desafiar sus leyes inmutables… Así, solo queda el polvo, la nada de lo que somos, el haber vivido ilusionados y alimentados por el orgullo de alcanzar las metas que cualquier hormiga programada puede lograr, pero cuando se presenta el momento definitivo, nos acobardamos y hasta lloramos, al ver la posibilidad del derrumbe espectacular del mundo de sueños, de falsas percepciones, de autoengaños inducidos por la necesidad de compartir un poco de cariño, de la terquedad en compaginar vidas divididas, en ayudar y sufrir por los problemas ajenos, en confundir estúpidamente un te quiero con un te amo, en escuchar, ver y sentir lo que se quería, sin comprender que no existe nada, desgraciada y absolutamente nada de lo que tu enferma alma creía….. !Claro¡ La vida es aventura y sufrimiento, desengaño y pasión, alegría y tristeza, toda la fuerza de la creaciónse refleja ahí…..

Algún desvarío del pasado....

Valdivia, LuisFrom:                     Valdivia, LuisSent:                      Monday 8 de Febrero de 1999 3:34 PMTo:                         Monica Daniel (E-mail)Subject:                 TENTEMOS AL DESTINO  ¿quien, Moni, dime quién no se ha preguntado alguna vez si cada uno vive de acuerdo a su destino? Somos seres que no solemos pensar en ese tipo de cosas, solo decimos: "es la voluntad de Dios" o "Dios lo quiso asi". Damos por sentado lo que nos ocurre como una manera de proyectar nuestras culpas y frustaciones a algo incomprensible, intangible, desconocido, que está "ultra" de nosotros. Desde que somos conscientes de nuestra propia existencia y todo lo que ello conlleva (placer, dolor, esperanza, amor, fe) hemos evitado las tentaciones del destino...¿qué es eso? ¿de que hablo? suena como nombre de telenovela barata para el pueblo dormido... Creo necesario un poco de precalentamiento mental para asimilar la idea propuesta mas adelante, por lo que lanzaré la incógnita: Si Dios (o como quiera que guste ser llamado) nos dio una capacidad para comprender ciertos misterios de la naturaleza, ¿también nos dio la posibilidad de elegir, o todo está bajo su estricto plan ? Puedo entender que de acuerdo a la naturaleza de cada persona, esta reúne ciertas características que la afectan  en se desarrollo evolutivo, una parte viene de las experiencias desde su mas remota infancia, que funcionan como molde para procesar todo lo que percibe, es decir, a través de una especie de gafas de la vida: esto me pasa,  luego actúo como mis registros me han enseñado a actuar en situaciones similares. Lo que sucede es que el conjunto de experiencias proveen ese molde de "así es la vida" y provoca que lleguen a confundir eso que les pasa con el destino. En otras ocasiones, liberándose de las gafas, aún el destino actúa sobre ellos, ...¿porqué? Si después de un serio autoanálisis la persona descubre que gira siempre sobre el mismo círculo de hechos repetitivos, y aún así cae, creo que el destino debe de mostrarse como es: una pendejez total. Pero no, el destino es algo mas poderoso, incluso que Dios mismo, porque Dios no se tienta para darnos inteligencia, dolor, amor, en cambio, el destino es frío y cruel, lo importante es como cada uno de nosotros lo asimile, ahí es donde podemos caer para siempre o levantarnos y enfrentarnos caída tras caída contra él, no en busca de un vencedor, sino en el diario andar de la existencia desnuda de cada ser humano.  Entonces, ...¿como tiento al destino? es como una bestia salvaje en espera de arrancarte un pedazo, o como un árbol lleno de manzanas que esperan a una mano para sus frutos, eso no importa, la cuestión no es ahogarte en él, sino mantener la cabeza a flote, para que tus ojos puedan mostrarte el camino entre las furiosas crestas de las olas saladas y frías, pero con fe, para que cuando veas el faro entre la noche, nades hacia él, con la incertidumbre de su existencia, ya que puede ser un espejismo mas como tantos has pasado, pero CON LA ESPERANZA DE QUE SEA REAL  y eso es la batería para que no sucumbas, y al llegar a él, quizás no signifique que ya se acabó, sino es la próxima partida a algo mejor (una isla paradisíaca) o para algo peor, una tempestad que puede destruirte, y si ya se acabó, si tu destino era llegar al faro, acéptalo como es..... Para tentar al destino, basta  nadar hacia la tormenta, y si estás ya en el faro, con subir a lo mas alto del y tirarte al agua, puedes morir en el agua o estrellarte con las rocas, pero si no lo intentas, nunca llegarás a tu isla o tu tormenta. Y tal vez tu preciada isla sea una prisión a futuro, y lo que buscas son tormentas con la esperanza subterránea de ser destruido, pero con la ilusión en la piel de vencerla..... Solo el destino tiene la respuesta a ello, porque ni Dios coquetea con él.......

Epístola para la nodriza

Fuga inexplicable…se desdobló, sí, lo logró. Escucha atento los mágicos cantos, percibe esos pétalos que no alcanza a ver y sin embargo presta atención a sus fábulas de las lejanas tierras poseedoras de molinos de viento y moriscas fortificaciones.
Las orquídeas le susurran, le explican que en ese indómito lugar, testigo de romanos asentamientos, de filósofos sefarditas y de califatos otrora dominantes, se presume la existencia de un jardín donde una enigmática e inalcanzable morocha de esplendorosos ojos, seductora de almas errantes, pasea durante los atardeceres, cuyos besos transmiten soledad helada e inconsolable.
Escucha atentamente, sonríe tímidamente con las leyendas que se reflejan y mutan con las mareas confidentes de lunas eclipsadas, desconoce la veracidad de las mismas...quién no persigue embriagarse de pócimas de amor, de vinos del recuerdo y licores del olvido?
Cuentan las orquídeas susurrantes que cabalgando hasta donde el horizonte deja de llorar, aparece este reinado plagado de enigmas y perfumado de jazmines. Primero debe embarcarse por las aguas con mareas confidentes de lunas eclipsadas, ayunar de caricias, desvelarse brújula en mano sobre la cubierta, saboreando la brisa, sí, esa brisa que arremolina y hace flotar a la musa de insensatos héroes ¡pobre inconsciente de sus temerarios actos!
Ignorante del hechizo que envuelve su ruta, continúa cruzando mares de plata, mutables ríos, cuevas iluminadas con sombras, afrancesados puentes, todo eso sin percatarse que cada latido es claramente escuchado y guardado más allá de los minaretes, custodios implacables del oasis, hogar de la nodriza.
Al pisar el jardín de las Hespérides descubre con asombro que durante su trayecto, la alquimia de la vida le devolvió la piel de cachorro y desvaríos de inocente infante, entonces y solo entonces, sus lobos esteparios se emplumaron y transmutados en aves cantoras, buscarán desesperadamente a la musa, morocha y hechicera, con la incauta inocencia del que por única vez es derretido lentamente ante unos ojos misteriosos. Bien lo dijo Baudelaire: Ô démon sans pitié! verse-moi moins de flamme!

Feria de Tristán Narvaja, Montevideo...

Montevideo, tarde apagada, frío tal cual Londres nebuloso, frio tal cual callejon donde los pasos de Jack evocan aun las desventajas de las chicas ante los carniceros.

Cuna, con la mirada de mi madre sobre mi, explorando, temerosa, preocupada por mi situación. Que tiene el niño? Fiebre alta, transita de la conciencia a la mas profunda inconciencia como de un vagòn a otro, tren en movimiento, zarandeadas inesperadas, !perdone señora! no fue mi intención golpearla con la mochila!.

Llegamos a estación Callao con Santa Fe. Ahi podriamos visitar el Ateneo, perdernos entre las butacas, acariciar lomos de libros...dale, sigamos....oops... el metro no para, sigue hacia...dónde? Plaza Italia? Pero si esa esa otra línea...

Luces rojas por la ventana, me acurruco en la cama... serán antenas? Al parecer si, ya que una emita luz intermitente, ya sabes, para los aviones, que con esta bruma nocturna, casi transilvanica, se impide un aterrizaje perfecto. Aquel despegue en Minneapolis, inolvidable, con nevada incluida y el 11/09 presente aún...Dady I am scare! Dady fingió control total y con dulzura pretendida, como una mueca, calmò a la pibe espantada.

Estación 9 de Julio! La estación de estaciones, combinaciones con lineas C,D! Aqui bajo para acercarme al hostel! mundo de gente, un crío llora...

Lloro desde la cuna, mi papá se asoma también, llegó después de un tràfico chilango incipiente...Teléfono, Doctor Cruz! Sinónimo de inyecciones y demás torturas, berreo con más fuerza...

Compramos buen queso en la feria de tristán, barato y saludable, además claro, de delicioso. En Uruguay hay 3 millones de personas y 14 millones de vacas. Garantia de que el queso no ha sido manoseado por muchos.

La cama me atrapa, aprece un remolino, no eso, no, tal vez unas cobijas de chicle, por mas que las quiero mover me cubren, de reojo miro la ventana, siguen las luces, ok, sigo en Montevideo, ya es una certeza.

Hora pico en 9 de julio, la gente corre, avienta a los demàs, busco la salida, ya sea eléctrica o escalera simple...me pierdo entre el bullicio... adónde voy? Al hostel? a la feria¿ al aeropuerto? a la cuna? a clase de tango o alemán....nunca ando sin un destino cierto.... o si???

La fiebre mantiene 6 pares de ojos sobre la cuna...entro al pasillo del subte C cuando recibo el piquetazo aaayyy que me hace aferrarme al asiento del avión mientras mi café vuela por los aires, turbulence, ya saben, delirios aviarios en el frío. Frío? Me dice Choco que la noche más fría en Montevideo fue ayer, bendita cosa! Uy, que tos que me cargo! Las cobijas ceden, siguen las lejanas luces rojas en la ventana... hora de preparar te y tomar penicilina, de otra manera nunca me curaré y tanto que ver afuera!

Ausente

Ausente, tu rostro se expande hasta llenar el universo. Alcanzas el estado fluido de los espíritus.  Presente, tu rostro se condensa, logras la condensación de los metales más pesados, del iridio, del mercurio. Este peso me mata cuando cae sobre mi corazón.

Marguerite Yourcenar, Fires.

Buenos Aires...te has ido...

Colectivo, Avenida de mayo y Chacabuco Che, te has ido. Còrdoba,  Bogotà, New York,  Madrid, Rabat. El frìo invernal tuvo la decencia de comportartse esta mañana, no se descarò como dìas anteriores en la ciudad de la Virgen de los vientos, y el roce del calor de tu corazòn con la helada tormenta que el mìo atraviesa, rinde frutos de desasosiego, de extravìo, de falta de pertenencia en una òrbita de errantes antirutinas…Mi mano no te suelta, la tuya se va, se acerca, tus ojos tiemblan y brillan mientras algo se parte en el ambiente. 19 de marzo, 19 de Julio; el 86 a Ezeiza te alejò de mi. Unos segundos bastan para perderte de vista, palabras que no se pronuncian, solo miradas cuyas distancias se agrandan mientras subìs al colectivo, cuando la eternidad no basta para ser tránsfuga de tu perfume. No te vayas, joder.

Vos sos la hechicera, un nivel delante de la maga, sì la maga Che, esa que sufriò en Montevideo, que no entiende de Filosofìa, que Oliveira decidiò abandonar y que comparte nombre con la eterna. Decís que mis sentimientos estaban al punto del derrame  sì, maga, hechicera, bruja, morocha, mora e hispana, parisina por vocaciòn, cordobesa por creación y porteña por accidente. Sì, tenès razòn mina, los dejo derramarse lentamente, no de golpe, porque sabès vos? Entre màs lento menor es el sentido de las cosas, que realmente carecen de entendimiento, no tienen explicación, solo zozobra, incredulidad ante tanta fuerza inexplicable, ¡Che, que desgarrador que es esto!

Desvelo y resaca, resaca y olvido, la multitud abraza su rutina, el porteñísimo obelisco coquetea con la tímida sonrisa de Helios, mientras desaparece el Bondi entre la bruma de Nafta y luces verdes, rojas, amarillas.

Toda una vida transcurrida en un par de dìas Che, entre mates y cafès, plazas y zapaterìas, indecisiones y sobremesas, lecturas y jardines, charlas y abrazos, làgrimas y caricias visuales. No te vayas, joder.

Recorrimos notables calles, mondamos  restos vacunos, elevamos nuestras danzas entre villeras e irlandeses rezos al amor…¿Recordàs la Ideal? entonaste màgicos cànticos durante un retroceso  temporal y nos sumergimos en la milonga donde prohibido està no disfrutar, ya que es el templo donde con el cuerpo se dibujan cada uno de los acordes del pianista.

Mina, vivís vos en mi, y te has ido. La ponès difícil Che, debo desempolvar la brújula,  entre nieblas de incertidumbre, acercarme a la flor dorada, ¡tanta agua nos separa y nos une!, Proust y Cortàzar bien lo sabìan. Vos no me esperès, que el simple hecho de hacerlo limita la sorpresa, Che, ¡Parà! dejà vos, escuchàme, que un dìa alguien tocarà a tu puerta, tomarà tus manos de nuevo, continuarà la historia fracturada por el fin de las coincidencias y el inicio de las separaciones.